Gewimmel, welch Gewimmel

Der Erste Weltkrieg hatte eine scharfe Zäsur in das kulturelle Leben Deutschlands und vor allem Berlins gesetzt: Viele Schriftsteller und Künstler kämpften an der Front um ihr Leben, ließen es dort oder kamen traumatisiert und seelisch überfordert zurück in die Großstadt. Die wiederum ließ ihnen ebenfalls keine Ruhe: Mit dem „Groß-Berlin-Gesetz“ wurden mehrere zuvor kreisfreie Städte, darunter Lichtenberg, Schöneberg, Charlottenburg und Neukölln, eingemeindet, die Einwohnerzahl verdoppelte sich von 1,9 auf 3,6 Millionen und Berlin wurde zur drittgrößten Stadt der Welt.

Berlin in den 1920ern, das ist vor allem eine riesige Reizüberflutung: „[...]eßt Fisch, dann bleibt ihr schlank, gesund und frisch. Damenstrümpfe, echt Kunstseide, Sie haben hier einen Füllfederhalter mit prima Goldfeder“, die omnipräsenten Werbeanzeigen und Leuchtreklamen überfordern nicht nur Franz Biberkopf, sondern beeindrucken auch "Das kunstseidene Mädchen" (1932) von Irmgard Keun: „Berlin senkte sich auf mich wie eine Steppdecke mit feurigen Blumen. [...] Wir haben hier ganz übermäßige Lichtreklame. Um mich war ein Gefunkel.“ In seinem Roman "Gang vor die Hunde" (1929), der zunächst unter dem Titel "Fabian" in entschärfter Form erschienen war, reiht sich Erich Kästner in die Beschreibungen ein: „Die Stadt glich einem Rummelplatz. Die Häuserfronten waren mit buntem Licht beschmiert, und die Sterne am Himmel konnten sich schämen.“

Die Orgie kann beginnen

Man wohnte „möbliert“ in den weiträumigen Wohnungen von Kriegswitwen und suchte sich den Ausgleich zu seinem langweiligen Arbeitsalltag im ausschweifenden Nachtleben. „Das von Musik begleitete Rundpanorama weiblicher Fülle erregte die an der Barriere drängenden Kommis, Buchhalter und Einzelhändler. Der Tanzmeister schrie, man möge sich auf die Damen stürzen, und das geschah. […] Die Orgie konnte beginnen“, beschreibt die Hauptfigur in Kästners "Gang vor die Hunde" eine nächtliche Vergnügung.

Doch es geht immer noch schlimmer. Georg Fink, der eigentlich Kurt Münzer hieß, beschreibt in seinem Roman "Mich hungert" (1929) das Elend eines kleinen Jungen, der von seinem Vater zum Betteln gezwungen wird – und doch weiß, dass man durchaus noch weniger haben kann: "Der Hof war eng, hoch umbaut, der Abort stieß an unsere Wand. Es wohnten einunddreißig Parteien im Vorderhaus und den Seitenflügeln, hundertdreiundsechzig Menschen mit Schlafburschen und Bettmädchen. […] In den hundert Stuben und Küchen des Hauses war die Armut der Welt zu sehen, und doch war es nicht die bitterste. Denn es waren noch Stuben, es gab ein Dach, einen Ofen. Andere hatten nur die Bänke in den Hainen, die Brückenbögen, die erbrochenen Lauben."

Ordnung im Paradies

Wie im echten Leben legt sich auch über die Literatur der Weimarer Republik ein immer dunkler werdender Schatten – der Antisemitismus gewinnt an Kraft. Manch einer lässt sich von den protzigen Gesten der Nationalsozialisten einwickeln, so auch Franz Biberkopf: „Franz handelt nun völkische Zeitungen. Er hat nichts gegen die Juden, aber er ist für Ordnung, denn Ordnung muß im Paradies sein, das sieht ja wohl ein jeder ein. Und der Stahlhelm, die Jungens hat er gesehen, und ihre Führer auch, das ist was.“